No picadeiro surge “eu”,
teu palhaço lisonjeiro.

Fazes de mim faxineiro,
limpando a sórdida sujeira.

Se fosses platéia,
Em mim lerias arte.
Não és platéia, és morte.
Carrasco de minha alegria.

(…)

Antes me fizésseis drama.
Ao menos serias coerente.

=Dom