Ela lia Kafka,
Eu lia suas curvas…
Ela absorta em palavras,
Eu em sua geometria.
Em um segundo
Éramos o mesmo,
um mesmo…
E eu sorvia Kafka
na plenitude
de sua geometria…
=Dom
Escritor de quinta
Sou um escritor de “quinta”.
Mas as vezes, por puro despeito,
Também escrevo aos domingos…
=Dom
Antecedentes criminais
Pelos furtos conhecereis a árvore…
=Dom
Náufrago
Deixe que me explique, menina:
todo poeta é um náufrago
e cada seu poema uma ilha azul
Quando já não temos comida, menina,
garramos num destes poemas
e ficamos lá, por um tempo.
Nalguns passei anos,
noutros só três minutinhos…
O tempo não passa nos poemas, menina.
Nos poemas o tempo é quando…
É isso, criança, é isso que te queria dizer:
Sou um náufrago, menina!
E você!?
Você é a ilha onde passei todo o meu futuro.
=Dom, #467
Poesias de Busão, por Caroline Almeida e além…
Eu, circo teu
No picadeiro surge “eu”,
teu palhaço lisonjeiro.
Fazes de mim faxineiro,
limpando a sórdida sujeira.
Se fosses platéia,
Em mim lerias arte.
Não és platéia, és morte.
Carrasco de minha alegria.
(…)
Antes me fizésseis drama.
Ao menos serias coerente.
=Dom
Minha sentença
Calabouços
Claustrofóbicos,
Teus olhos
Masmorras
Onde das horas
Me perco
Círculos negros
Vagando no espaço,
No tempo
De quem não fui
Calabouços
De minha sorte,
Teus olhos,
Minha sentença.
=Dom
“Retórica dos namorados, dá-me uma comparação exata e
poética para dizer o que foram aqueles olhos de Capitu.
Não me acode imagem capaz de dizer, sem quebra da
dignidade do estilo, o que eles foram e me fizeram. Olhos
de ressaca? Vá, de ressaca.”
Assis, Machado de. Dom Casmurro
Nua em Gala
Queria mesmo
era desenhar-te
nua em um poema
vestido em gala…
=Dom
In corpore
Leito, o deleite
de ser poesia em corpo.
Corpo, o espasmo
em ser verso sentido.
Sentido, o cheiro
do pêlo que é roupa.
Vestido, a pele
que é rosa e ferrão.
Tu, morena,
és verso escrito
sem papel ou caneta.
E eu escritor
sem verbos, adjetivos
ou conjunções…
=Dom
Mea Culpa
Por entre a turba,
enlouquecido, buscava
os olhos de minha morte.
Em mim, calado,
Vociferavam idéias infames.
Me faltava calma,
Me sobrava culpa.
O vil “modus operandi”,
sempre.
Ali, a metros de mim,
Meu destino…
Tocam, ecoam…
É chegada a hora,
“Mea culpa”,
Me entrego…
De minha sorte, o tempo
De minha morte, os olhos.
=Dom
Sumiu-se o desgraçado
Não tinha estrelas, o céu.
Jazia numa escuridão estranha,
Quase achei que fosse noite.
Não era noite, apenas faltava-me o sol.
Embrenhara-se por entre as nuvens e sumira
Saudades do desgraçado.
Mas de todo, a maior dor não foi sua falta.
Latejava-me a alma, de fato
o escuro que ainda estava por vir.
=Dom