Deixe que me explique, menina:
todo poeta é um náufrago
e cada seu poema uma ilha azul
Quando já não temos comida, menina,
garramos num destes poemas
e ficamos lá, por um tempo.
Nalguns passei anos,
noutros só três minutinhos…
O tempo não passa nos poemas, menina.
Nos poemas o tempo é quando…
É isso, criança, é isso que te queria dizer:
Sou um náufrago, menina!
E você!?
Você é a ilha onde passei todo o meu futuro.
=Dom, #467
Poesias de Busão, por Caroline Almeida e além…
No picadeiro surge “eu”,
teu palhaço lisonjeiro.
Fazes de mim faxineiro,
limpando a sórdida sujeira.
Se fosses platéia,
Em mim lerias arte.
Não és platéia, és morte.
Carrasco de minha alegria.
(…)
Antes me fizésseis drama.
Ao menos serias coerente.
=Dom
Calabouços
Claustrofóbicos,
Teus olhos
Masmorras
Onde das horas
Me perco
Círculos negros
Vagando no espaço,
No tempo
De quem não fui
Calabouços
De minha sorte,
Teus olhos,
Minha sentença.
=Dom
“Retórica dos namorados, dá-me uma comparação exata e
poética para dizer o que foram aqueles olhos de Capitu.
Não me acode imagem capaz de dizer, sem quebra da
dignidade do estilo, o que eles foram e me fizeram. Olhos
de ressaca? Vá, de ressaca.”
Assis, Machado de. Dom Casmurro
Queria mesmo
era desenhar-te
nua em um poema
vestido em gala…
=Dom
Leito, o deleite
de ser poesia em corpo.
Corpo, o espasmo
em ser verso sentido.
Sentido, o cheiro
do pêlo que é roupa.
Vestido, a pele
que é rosa e ferrão.
Tu, morena,
és verso escrito
sem papel ou caneta.
E eu escritor
sem verbos, adjetivos
ou conjunções…
=Dom